Стих (ὁ στίχος — ряд, строй), стиховедческий термин, используемый в нескольких значениях:
- художественная речь, организованная делением на ритмически соизмеримые отрезки; поэзия в узком смысле; в частности, подразумевает свойства стихосложения той или иной традиции («античный стих», «стих Ахматовой» и т. п.);
- строка стихотворного текста, организованная по определённому ритмическому образцу («Мой дядя самых честных правил»).
Поэзия- очень неординарный вид искусства. Бывает абсолютно нейтральные по внутренним ощущениям произведения, не трогающие душу и не вызывающие абсолютно никаких чувств. Впрочем, это касается не только поэзии, но и остальных видов искусства тоже. Бывают "модные" произведения "модных" авторов, не хвалить которые является признаком плохого тона и некоторой социальной отсталости. Качество таких произведений, как правило, особого значения не имеет. Они просто "модные и актуальные", поэтому в любом случае востребованы социумом, по крайней мере- некоторой его частью.
Но хотелось бы поговорить о другой части произведений. О стихотворениях. О тех, которые "цепляют". И иногда необязательно даже полностью прочитать его- иногда бывает достаточно всего нескольких строк. Строк, которые берут за душу, заставляют задуматься, вызывают задуматься и мыслить и чувствовать в унисон с автором. Бывает, что понимаешь смысл, заложенный в них автором сразу. Иногда для этого нужно время. Такие произведения вечны и не подвластны моде. Они просто хороши и совершенны. Они проходят сквозь века, ведь чувства, которые они вызывают и струны, которые они затрагивают в вашей душе- тоже вечны.
Ниже представляю вашему вниманию некоторые из понравившихся мне стихотворений. Буду только рад, если в комментариях к статье, уважаемые софорумники, напишите понравившиеся Вам стихотворения.
Отговорила роща золотая
Берёзовым, весёлым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдёт, зайдёт и вновь оставит дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.
Стою один среди равнины голой,
А журавлей уносит ветер в даль,
Я полон дум о юности весёлой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.
Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костёр рябины красной,
Но никого не может он согреть.
Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не опадёт трава,
Как дерево роняет грустно листья,
Так я роняю грустные слова.
И если время, ветром разметая,
Сгребёт их все в один ненужный ком…
Скажите так… что роща золотая
Отговорила милым языком.
Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя...
Не потому, чтоб я Ее любил,
А потому, что я томлюсь с другими.
И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной молю ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.
Вселенная тоже была молодою,
И бился в груди ее пламень творенья!
Как женщина, власть потеряв над собою,
Она отдавалась на волю мгновенья.
И в огненной пляске Пространства и Времени,
Доверившись слепо неведомым силам,
Она разрешилась от тяжкого бремени,
Даруя начало мирам и светилам...
Дыханье горячее Тайны Великой
Потоками квантов к тебе прикоснется,
И Космос огромный чужой многоликий
Сквозь мрак мирозданья тебе улыбнется.
И тот, кто увидел улыбки той отблеск,
Кто вздрогнул на миг и застыл ослепленный,
Тот будет всю жизнь, позабыв сон и отдых,
Искать ее снова в просторах вселенной.
Тихо летят паутинные нити.
Солнце горит на оконном стекле...
Что-то я делал не так?
Извините:
жил я впервые на этой Земле.
Я ее только теперь ощущаю.
К ней припадаю.
И ею клянусь.
И по-другому прожить обещаю,
если вернусь...
Но ведь я не вернусь.
Давно прошли те времена,
Когда турниры проводились,
Засунув ноги в стремена,
На кОнях рыцари рубились.
За кроткий взор прекрасных дам,
Поддавшись чувствам благородным,
Бросали вызов всем врагам,
Сражаясь в битвах сумасбродных.
Открыв забрало, стиснув меч,
Прикрыв щитом коня гнедого,
За долгий взгляд коротких встреч
И к счастью долгую дорогу.
Как жаль — прошли те времена,
Но рыцарь в сердце обитает
И если вдруг в беде ОНА -
Мужчина уж коня седлает.
Забыв проблемы и дела,
Не озираясь на ненастья,
Собой от горя заслоня,
Своей любимой дарит счастье…
Он убегал… в него стреляли люди…
Проваливаясь лапой в рыхлый снег,
Волк твёрдо знал: спасения не будет...
И зверя нет страшней, чем ЧЕЛОВЕК…
А в этот миг за сотни километров,
Был в исполненье смертный приговор…
Девчонка малолетняя там где-то
Уже четвёртый делала аборт…
Малыш кричал!!! Но крик никто не слушал…
Он звал на помощь: «МАМОЧКА, ПОСТОЙ!
Ты дай мне шанс, чтобы тебе быть нужным
Дай мне возможность жить!!! Ведь я живой!
А волк бежал… собаки глотку рвали…
Кричали люди пьяные в лесу…
Его уже почти совсем догнали…
Волк вскинул морду и смахнул слезу…
Малыш кричал, слезами заливаясь…
Как страшно НЕ РОДИВШИСЬ УМЕРЕТЬ!
И от железки спрятаться пытаясь,
Мечтал в глаза он маме посмотреть.
Вот только «маме» этого не нужно…
Не МОДНО стало, видите ль, рожать…
Она на глупость тратит свою душу…
Своих детей «не в падлу» убивать…
А волк упал без сил… так было надо…
Он от волчицы ВАРВАРОВ увёл…
Одна она с волчатами осталась,
Когда он на себя взял приговор…
Собаки рвали в клочья его тело!
Но только душу волчью не порвать!
Душа его счастливой мчалась в небо!
РАДИ ДЕТЕЙ ЕСТЬ СМЫСЛ УМИРАТЬ!
И кто, скажите, зверь на самом деле?
И почему противен этот век???
А просто ЧЕЛОВЕЧНЕЕ НАС ЗВЕРИ…
И зверя нет страшней, чем ЧЕЛОВЕК!
Белеет парус одинокой
В тумане моря голубом!..
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?..
Играют волны - ветер свищет,
И мачта гнется и скрыпит...
Увы! он счастия не ищет
И не от счастия бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой...
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
Жил в старой деревне отшельник-горбун,
Его опасались, его не любили.
Шли слухи о нём, будто он - злой колдун,
И люди его стороной обходили.
Бродил он с картофельным ветхим мешком,
В пальто многолетнем, изьеденном молью.
И если его провожали смешком,
Он тихо вздыхал, без обиды, но с болью.
А люди глумились, шепчась за спиной,
Рога у него, мол, под шапкою скрыты,
И оттого этот малый хромой,
Что у него вместо пальцев - копыта.
Однажды вселилась в деревню беда:
То всходы пшеницы погибнут под градом,
То летом, в июле, придут холода,
То волки порежут на пастбище стадо.
Настали тревожные, тяжкие дни -
Придётся им туго зимой без зерна.
Не зная, что делать, решили они:
"Горбун виноват! Смерть тебе, Сатана!
Пойдёмте, пойдёмте скорее к реке!
Он там, он в землянке живёт, как изгнанник.".
И двинулись скопом. И в каждой руке
Зажат был в дороге подобранный камень.
Он шёл им навстречу, печален и тих.
Он всё уже знал, он неглупый, он понял.
И он не свернул, он не скрылся от них,
А только лицо своё спрятал в ладонях.
Ни разу не вскрикнув под градом камней,
Он только шептал: "Пусть простит вас Всевышний!
Камнями - по телу, но сердцу больней.
На вас не похож, значит - злой, значит - лишний...".
Закончилась казнь. Кто-то грубо сказал:
"Давайте посмотрим уродскую спину!
Ни разу не видел такого горба!",
Пальто, всё в крови, он с убитого скинул.
В больном любопытстве томилась гурьба.
Вдруг молча, как статуи, люди застыли.
"Злой чёрт", "Сатана" прятал вместо горба
Под старым пальто белоснежные крылья...
А ты не поверишь...
А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы –
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут ну, наверное, прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь напрасно очистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают – утром проснутся и, крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то детскую иль взрослую смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь...
Береги свою душу от зла,
Не пускай в своё сердце обиды.
В жизни так не хватает тепла,
А сквозь мглу просветлений не видно.
Береги свою душу от слов,
Что как пули свинцовые ранят,
От пустых и несбыточных снов,
Что по сердцу порой барабанят.
Береги свою душу от бед,
Наша жизнь и без них быстротечна.
Даже если и солнышка нет,
Всё равно облака не навечно.
Наши дни безвозвратно летят,
Прегрешенья прости и ошибки.
Даже если тебя не простят,
Ты прими всё как есть и с улыбкой.
Береги свою душу от зла
И не дай ей в пути потеряться.
Ведь куда бы судьба не вела -
Без души очень страшно остаться.
Executor, специально для Kavicom. ru
Наверх
перашки рулят!
И порошки:
само собой. уже подвид искусства )
А мне Полозкова нравится, недавно открыла ее для себя
Вот кого не понимаю, так это Полозкову... Народ в диком восторге, а я читала-читала - ну не моё, и хоть ты тресни!
Мне из современных Борис Херсонский очень нравится. Вот, например, из последнего:
***
Дождь прошел. Себе на беду по дорожкам ползут улитки.
И приблудившийся черный кот
по традиции провожает меня до калитки,
а потом у калитки сидит и ждет.
Дождавшись, мяукает, и бежит на дачный участок,
оглядывается, чтобы я не сбился с пути.
Что-то особое есть в этих хвостатых-ушастых.
Чего в двуногих-бесхвостых искать - не найти.
Что-то есть в этом небе, кроме звезд и луны однобокой,
кроме ангелов и архангелов , охраняюших Божество.
Что-то есть в этой бездне, слишком глубокой,
чтобы с нею почувствовать единение и родство.
Ты глядишься в нее, а она в тебя, как сказал философ.
Но взгляды не пересекаются и не встречаются никогда.
Сидишь и читаешь стихи, что растут из отбросов,
не ведая, как утверждается, ни совести, ни стыда.
***
Не рисуй, не ваяй, не лепи, никаким иным
способом не создавай подобий в угоду чадам земным.
Ни того, что в небе, вверху, ни того, что под небом внизу,
ни того, что движется в водах, ниже земли.
У одного соломинка, у другого бревно в глазу,
хотели очистить взор, да вот, не смогли.
Не делай подобий, не кланяйся им, не служи,
потому что любое подобие содержит частицу лжи.
А я ненавижу ложь - так говорит Господь.
Обман истребить все равно, что огород прополоть.
Я ненавижу копии, ибо всегда понимал -
лучшая копия опошляет оригинал.
Не покупайте картин и статуй, не платите за них
огромные деньги - увидите, вас самих
продадут на торжище, но за медный пятак
с двуглавым серпом и молотом. Приблизительно так.
Художник слушает и усмехается: Ишь,
сотворил Вселенную,Боже, а не думаешь, что говоришь.
Да, конечно, и вправду у статуй ноги не ходят и глаза не глядят,
но статуи не убивают, не крадут и не блудят,
не приносят свидетельства ложного друг на друга в суде,
и имя Твое не порочат никогда и нигде.
Встречался ли, Боже, Тебе мраморный лиходей?
Господи, согласись - статуи лучше людей.
И ответил Господь художнику из урагана: Ну что ж,
рисуй, лепи и ваяй, уж если тебе невтерпеж.
Мне нравится ее слушать. Я вообще-то не люблю, когда поэты читают свои стихи, так это нудно у них выходит. А она экспрессивна, поэтому красиво получается.
А мне именно за это ещё больше не нравится... Я в принципе гораздо лучше воспринимаю написанную информацию, чем произнесённую, а уж если ещё и с "экспрессией" - мне хочется заткнуть уши и свалить подальше.)))
Да ну тебя, интроверт - визуал
Вот так походя плюнуть в нежную интровертскую душу может только отъявленный ащеул!!!
Гарики люблю)))
Шикарно! Я в культурном шоке! А еще... я знаю, почему тебе это понравилось!) это ж ты! ты пишешь так же: невообразимая концентрация аллегорий, коротких и точных образов. Гениальность в ндосягаемом минимализме.
И форма в видосе хороша, кссати. Не знаю, вряд ли можно лучше это прочитать и снять. Тени хороши.
В общем, спасибо за ролик.
Да тут сочетание поэтического и актерского талантов, это нечастно встречается. Вот смотрю и думаю: как это у нее получается, вот чтоб так слова подобрать, перемешать и выдать?))
Резкий ветер зарю погасил,
Восковая луна возникает,
Закрывают мясной магазин.
И от холода голубь икает.
Осторожнее! Пахнет весной!-
Спиртом, марлей, орущей рассадой.
Вербный прут на витрине мясной,
Радуй сердце! Пожалуйста, радуй!
Серебрись, мой воздушный! Звени!
Ты - мой стройный,
Мой дымчатый, вербный,
Ты не плачь, ты меня извини,
Я бегу - закрывается хлебный!
Юнна Мориц.
Кто-то считает, что в её стихах присутствует абсурдность... А мне нравится...)
Убиваетесь по эклектике? Держите. )
ЗЫ Плеер в окне редактирования виден, а в комменте в виде тегов. Убрал, оставил только ссылку. Админы, а можно сделать в комментах кнопку для вставки, например, яндекс-музыки?
Нет, не вдохновило )) А убиваться вообще не надо, ни по ком и ни по чём.))
Не могу сказать, что стихи- моё, но вот Заболоцкого порой перечитываю. И Арсения Тарковского.
Ну и где тут о стихотворениях? Вот этот десяток строк набитых банальностями? Так бы и писали - мне нравятся вот эти стихи, а вам? А вышло - замах на рубль, удар на копейку.
Я тоже не отношусь к ценителям поэзии, мне нравились строки:
"свеча горела на столе, свеча горела" Но понастоящему я поняла этот стих только прочитав "Доктор Живаго" Б. Пастернак, только тогда раскрылась вся суть
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Еще люблю
Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.
Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.
Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам - усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.
Никогда, никогда ни о чем не жалейте -
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
Андрей Дементьев
Но эта любовь тоже связана с яркой ассоциацией, у мамы всегда включено "Радио России" и там часто читают начальные строки в качестве анонса к какой-то передаче, кажется
Вы этот кошмар одолели? Железная вы баба.
Почему кошмар? На мой взгляд, очень хорошая книга...
На ваш взгляд, и гомосеки - хорошие люди.
Хорошим человека не ориентация делает.))) Среди гетеро есть масса хороших людей. Среди гомо тоже есть настоящие пидарасы. К чему здесь это - не пойму... Кстати, Пастернак был вполне геторосексуален. Чем Вам его роман не понравился-то?)))
Нудный.
))) Вот теперь понятно. Мне, к примеру, Чехов кажется нудным. То есть, человек он, видимо, был очень харизматичный, весёлый и интересный, но читать его пьесы я не могу от слова совсем.
А рассказы Чехова ты как воспринимаешь?) Почитай это... "Цветы запоздалые".
Тоже тяжело... Юмористические ещё так-сяк, а обычные - со скрипом. Уж очень мизантропичными они мне кажутся.
Но я себе цель поставила, перечитать всё, что найду. Авось войду в гармонию с русским классиком.)))
А вам или вашим детям спасали жизнь в Старом Осколе? Если вдруг "да", знайте, что очень вероятно это сделал гомосексуалист. Есть такй среди местных гениальных медиков в больнице №2. Он плохой человек?
Я читал, что в древнем Риме тоже были настоящие боевые пи..арасы! И врач ваш красавчик, хороший пример, не реклама надеюсь?
Он в больнице №1 работает.
А откуда вы про этого пи..араса-супермэна всё знаете??? А?
Почему столько вопросительных знаков? Вы кричите?
Чуть сознание не потерял...Пи..оры уже в городе получается.
Да пусть себе живут, к Вам ведь не пристают.
Дык пусть
Пи**ров в городе и без геев хватает.)))
Это точно
Хорошие стихи
Больше всего понравилось последнее и последнее четверостишье предпоследнего
Рад) Давайте свое что-нибудь
Хотя бы из старого